Lo que más me jode (¿así mejor?)

No se cuantas veces he comenzado, o cuando menos he tenido ganas de hacerlo, una entrada de esta manera.
Pero de verdad, una de las cosas que más me revienta es la falta de coherencia de la gente. O como diría mi jefe, la doble moral. Es verdad, que las faltas tienen grados. Soy más comprensivo con las incoherencias de un amigo, o de un afín que con las de los demás.
A estás últimas voy.
Los periódicos digitales que suelo leer (El Mundo, Libertad Digital, El Confidencial), se hacen eco de la presencia de Ramoncín en el jurado de OT.
Así es, amigos y vecinos. José Ramón Martínez Márquez, más conocido como Ramoncín, o como "El Rey del Pollo Frito", que en 2002 firmó un comunicado en contra de Operación Triunfo al lado de artistas tan conocidos como Carlos Ann, El Chojín, Mr. Smoke Too Much, Marc Artís, Suso Saiz, Jan & The Electric Poets, Petersellers, o los Electric Riders (pincho de tortilla y caña al que tenga un disco de alguno de estos en casa), en el que pedían el boicot a este programa.
Entiendo que tiene que molestar que Nuria Fergó o Bustamante vendan más discos que ellos (todos juntos).
Siete años después, en un alarde de coherencia y alineamiento con su trayectoria sólo comparable a la de Enrique (sí, sí el de Enrique y Ana), se convierte en jurado. !Toma coherencia¡. A lo mejor nos ilustra con un ejemplo de su arte, porque si preguntas a la gente de cierta edad su primer recuerdo de Ramoncín, pocos serán capaces de tararear una canción pero la mayoría recordarán su afición por "sacar la chorra" (con perdón) en los conciertos.
Lamentablemente, como no sigo OT y mucho menos al mencionado "reydelpollofrito" no se como acabará la historia.

Dadme un respiro

Con el afamado de baja, mis tripas también en observación, el disgusto del Chelsea, el bautizo de Juan, la cantidad de trabajo que tengo, y la no menos extensa vida social que me impide jugar al golf, ... y en merecido homenaje a los sindicatos que una semana después de celebrar su Día, con el ministro comiendo paella, tienen los santos cojones de manifestarse contra Esperanza Aguirre, abuela primeriza y hándicap por debajo del 10, esta semana no hay entrada.
A cascarla!!!!!!!!

El culo

Acepto el reto.

Con todo lo que está cayendo: la crisis, que ya da síntomas de haber tocado fondo, según dice ZP (ahora empezaremos a excavar en el mismo), la gripe mexicana, porcina, nueva o lo que sea, el Barcelona que no gana la liga, ni la Champions, ni la Copa del Rey, los ERES, el paro, la final de Fama, la espantada de Mercedes Milá, o de Belén Esteban , la separación de Brad y Angeline,... Con todo esto, que tengamos que hablar de un culo,...! vamos hombre, no me jodas¡.

Pero es que el viaje de Carla Bruni y su marido a España, no da para más.

"Le petit francoise" es un mounstro. Es como el otro petit cabrón que vino hace 200 años. A todos les dice que les quiere, que cuenta con ellos, que la silla del G-20, que ayuda contra ETA, que los pepinos y el túnel de Canfranc.

A estas alturas de semana ya está en lo suyo otra vez. Es decir, a jugar a Napoleón, a ser el dueño de Europa.
A Sarkozy sólo hay que verle la cara para darse cuenta de que se rie de todos. Es un tipo inteligente y listo. Además tiene carisma. Pero si le miras la cara, dices: "Que peligro. Que cara de cabrón".

Solución. Hacerse acompañar por un excelso culo para desviar las miradas. Y él a lo suyo.

C'est fantastiquè!

El hábito hace al monje...

...o al revés

Nos quejamos de los retrasos en los vuelos de las compañías aéreas. Ayer, mi vuelo de Ryanair que tenía que salir de Santiago a las 10:45, lo hacía a las 11:35. .

Lo que no nos damos cuenta es que lo hacen por nosotros.

Sí, hombre, para que nos entretengamos.

Mi principal entretenimiento en un aeropuerto, cuando estoy esperando, me he leído hasta las recetas de cocina del periódico, y me he quitado la pila de mails pendientes, es intentar adivinar a que se dedica la gente.

Esta, con esos taconazos y ese vestido tiene que ser vendedora de algo. Ese otro. Tiene pinta de funcionario. . Lo malo de este entretenimiento es que nunca sabes si has acertado.

¿Nunca?. Bueno sí. A veces, sí.

Un tipo de espaldas. Botas de Panama Jack, pantalón de pinzas oscuro, camisa blanca y abrigo de cuero recto. Colgada al hombro, una bandolera de cuero con pintas de haber viajado mucho. Un tío alto, atlético, pese a peinar abundante cabellera de canas.

O sea. Unas pintas de Indiana Jones, que te matas. Se gira un poco, y el tipo lee un librito. Sujeto por unas gomas a las tapas del libro unas hojas en las que de vez en cuando anota algo.

Este tío tiene que ser arqueólogo, pienso. Esta vez seguro que acierto.

Me levanto, me acerco disimuladamente y le miró en busca de más pistas. Levanta la mirada del libro y... !he fallado¡. No es arqueólogo, es paleontólogo.

Es Juan Luis Arsuaga, director de las excavaciones de Atapuerca.

Luego, casí a medianoche, en la fila del embarque le hago una disimulada foto con el móvil.

Elogio del michelin

La chaqueta verde esta año es de talla XXL.

La chaqueta verde es el distintivo que le entregan al vencedor del Masters de Augusta.

El Masters de Augusta es el único de los cuatro majors, los torneos más importantes de golf (U.S. Open, British Open, PGA Championship y el citado Masters) que se celebra siempre en el mismo campo, el Augusta National (con diseño original del mítico Bobby Jones).

Pues bien, el campeón de este año no es ningún golfista musculoso. Ni siquiera entre los cinco primeros clasificados encontramos a un deportista nato, tipo Tiger Woods, P.Casey, Camilo Villegas, Sergio o el resto de jovenes jugadores del circuito.

Los primeros clasificados tienen algo en común. A todos, en mayor o menor medida, el michelin les salta por encima del cinturón. Y esto es una alegría para los que estamos reñidos con la báscula. Este año ha ganado un tio de barriga confortable. Y el segundo ha sido otro tipo de pecho caido. Y el tercero. Y el quinto (en el cuarto lugar se ha colocado un "japo" pequeñín y hortera con pinta de corredor de motos).

De los cuatro de la foto, de izquierda a derecha, Kenny Perry, Angel Cabrera, Chad Campbell y Phil Mickelson, los tres primeros se han jugado el título al desempate. Los tres diestros (Mickelson, el 5º clasificado es zurdo, aunque sólo para jugar), los cuatro americanos (todos de los Estados Unidos, salvo Angel Cabrera que es argentino), y todos con talla XXL.

Así que este año, los gorditos somos los ganadores del Masters de Augusta.

Ahí queda eso!!

P.D.: Por cierto, después de dos hoyos de desempate, el campeón ha sido el "Pato" Cabrera, de 40 años.

Predicciones

A una semana vista de la Primera Comunión de Jaime, todo está preparado o en marcha.
¿Todo? Todo lo que depende de nosotros. Lo que no depende de nosotros, no. Claro.
En este último capítulo está la metereología. ¿Lloverá, tendremos cierzo, será un espectacular día de primavera?
Acudamos a las predicciones metereológicas.
Lo más socorrido es ir a la web de la AEMET (Agencia Estatal de Metereología). La experiencia me dice que los metereólogos españoles fallan más que una escopeta de feria. Pero si nos fiamos de ellos, a día de hoy, para el próximo sábado 18, 60% de probabilidades de lluvia y máximas de 19ºC.
Otra de las páginas que consulto para esto del tiempo es Weather Forecast. De momento la predicción es solo a 6 días vista, y con mucho más detalle que la española . Para el viernes, no hay lluvia, y las temperaturas máximas serán de 12ºC (45% d eprobabilidades y 18ºC en AEMET para el viernes).
¿De quien nos fiamos más?
Vayamos al link del tiempo de la BBC, considerado uno de los más fiables de Europa. Los británicos dan la previsión para 5 días. Y ¿qué tenemos para el jueves 16? Chuzos de punta y 18ºC de máxima. Esta predicción coincide bastante con la de la AEMET y no se parece en nada a la de Weather Forecast.
Para terminar de volvernos locos, en la PDA tengo instalado un programa que se alimenta de Gismeteo , una web rusa. De hacerle caso, para el jueves, nublado y 16ºC de máxima.
Así que, el sábado 18 por la mañana os daré la predicción clavada.

La guerra de clases continua

Sí, sí, amiguitos.
Quizás os pensabaís que dada la situación actual, en la que nuestros gobernantes (rojos de solemnidad, según el presidente) y nuestra oposición y su acomplejamiento por ser-no ser de derechas, compiten en necedad, inutilidad y "capullez", mientras los únicos beneficiados son los partidos nacionalistas separatistas, ya no existían diferencias entre izquierdas y derechas, socialdemócratas, democristianos, o liberales.
Error.
Sigue habiendo diferencia de ideologías, y por lo tanto de clases.
Y si no, que se lo digan a los cosmonautas de la ISS (International Space Station).
Resulta que comparten espacio, nunca mejor dicho, con astronautas yanquis. Y como los rusos, para pagar sus programas espaciales se llevan turistas al espacio, y estos no son profesionales y comen más, y cagan más y encima no trabajan, la NASA decidió que cada uno se llevase su fiambrera. O sea, una nevera por país.
Y el ruso se queja de que la comida de USA es mejor que la de la madre patria rusa.
Y los americanos, que son pelin cabroncetes, aparte de pasarle por el morro a Yurich sus hamburguesas o lo que sea que coman, no le dejan utilizar la bici estática. Porque es de ellos.
Pero lo que más cabrea al ruso, y ha salido en periódicos de todo el mundo, como The Guardian, El Mundo o el ruso Novaya Gazeta, es que los americanos no dejen utilizar al pobre ruso...EL VATER.
O sea, que encima de no poder hacer ejercicio y comer mal, tampoco a la hora de ir al trono, le dan tregua al ruso.